Vida es una cárcel Blanca en los barrotes Negra en el alma. O, en el alma: ¿blanca? Blanca de sal, Sal que descarna los labios: Blanca. Blanca de nieve, Nieve que en el Norte, Dicen que extravía Los pasos y el sentido: Blanca.
Blanca, también, de muerte. ¿De boda? Y de funeral.
De muerte, de ausencia y vaciedad, De nieve y sal.
Yo misma, soy esa sal Que las bestias lamen Ni siquiera complacidas. Soy premio, trofeo, -inmerecida y blanca- De lenguas Torpes y gordas De matadero De un pueblo pobre.
¿Y la locura, mamá, también es blanca?
Fuensanta Serrano
Lo ha mentido el Mentiroso. 19.1.02
