Sean moderadamente felices (el exceso produce envidia ajena). Sólo les dejo con dos recomendaciones: dense extensos paseos, y hagan celebración de la palabra.
Entretanto, les sigo leyendo (tengo la secreta certeza de que esta es una bitácora para bitacoreros)
...y como lo que me va a ocupar es la relación Borges/Buenos Aires, les dejo este texto ajeno hoy
BUENOS AIRES, 1899
El aljibe. En el fondo la tortuga.
Sobre el patio la vaga astronomía
del niño. La heredada platería
que se espeja en el ébano. La fuga
del tiempo, que al principio nunca pasa.
Un sable que ha servido en el desierto.
Un grave rostro militar y muerto.
El húmedo zaguán. La vieja casa.
En el patio que fue de los esclavos
la sombra de la parra se aboveda.
Silba un trasnochador por la vereda.
En la alcancía duermen los centavos.
Nada. Sólo esa pobre medianía
que buscan el olvido y la elegía.
newintheneighbourhoodII
me han salido, merced un nuevo anillo, dos vecinos más, que vienen a unirse al bebedor de tequila y a la casa abandonada (sí, ya sé que la administración de bitácoras.net no da abasto, pero este blog está vacío desde noviembre, y otros aún están esperando -al menos hasta hace poco- entrar en el anillo, amén de que habemos bitácoras admitidas pero no clasificadas); de mis dos vecinitos, uno (el buhonero, creo) está alojado en Tripod, o sea, que aún tendré que aguardar para hacerle la visita de cortesía, llevarle bombones, conocer a sus niños, pedirle prestada la segadora de césped, etc, etc... el otro, por su nombre, parece una casa de bebidas espiritosas. No se pierdan la conversación entre las neuronas.
