No, no ha sido vaguedad, ni ganas de postear. Me han raptado para la realidad, si es que alguna vez viví en ella, unas líneas de este libro, una canción de este señor, un milagro en 15 minutos que habrá de ser representado mañana (los incondicionales recibirán copia. Si, tú también, no sufras), un par de clases-trámite-de-literatura-hispanoamericana que he de dar entre viernes y miércoles, en las que aprovecharé para hacer una vindicación de los arrabales, unas exigencias libremente contraídas, que ponen de manifiesto mi falta de seriedad, y vaya usted a saber cuántas tonterías más en las que ahora no caigo.
que digo yo que seguramente habrá cosas más importantes que hacer, pero no me viene a la cabeza ninguna ahora mismo.
No se preocupen: sigo lacónico, pero los propios y ajenos nunca faltan. Que en laMentira somos cumplidores, digan lo que digan por ahí. Les dejo con el texto propio de hoy.
Max Aub
Cerax atraviesa con su carro las puertas de la ciudad, y cruza la breve llanura hasta el camino de las colinas de Sicilia. Cuando llega al pie del Mar, detiene los bueyes y otea el horizonte cubriéndose los ojos con la mano derecha. Aquel mar había emergido esa misma noche, porque el día anterior, cuando volvió de allí hasta la Ciudad Nueva de los Cartagineses, lo había hecho en línea recta y sobre su carro.
En el aire flota el olor a sal, y llegan las primeras gaviotas.
Tendré que aprender a navegar, piensa.
títulos alternativos a la nota: complejo de conejo de Alicia o Mr. Aub lo hizo mucho mejor, y en menos líneas
