Ha quedado abierto el primer buzón de sueños, a cargo de La India Maquinista de Tren (o la última gorgona, o el florero de alhelíes, o Dinah Washington, o vaya Vd. a saber a estas alturas quién regenta esa bitácora).
La propuesta es sencilla: vamos a ser. Vds saben que les he propuesto, desde este modesto teatro, que se me disfracen de lo que sea y representemos divertidas e incluso catárticas funciones, pero la India nos pide no que nos embocemos, sino que al fin seamos lo que queremos ser pero no somos: peces naranjas sin pecera, viajeros a Islandia, viajeros de tren, llorar chocolate y cosas por el estilo.
Y yo que llevo un tiempo diciéndole ¿qué secciones te pongo en la bitácora, qué secciones...? y ella no suelta prenda. Así que cuando vuelva (uy, se me ha escapado) me pongo manos a la obra para instalarle ese buzón.
El ajeno debería ser la canción del pirata, pero qué quieren, en laMentira nos las damos de entendidos y de próceres de la cultura, puestos a hablar de sueños, les dejo uno con el que me topé esta mañana:
Canción de otoño [...]Nosotros, los fugaces, los despiertos
¿cómo podemos, di, volver allí?
Puedo volver, amigo, al país más lejano,
al país de la nieve-y-los-ciruelos (...)
Puedo soñar el sueño más distante.
Cine Mudo No es que le falte
el sonido,
es que tiene
el silencio.
Fina García Marruz
Lo ha mentido el Mentiroso. 22.4.02
