Tengo un ángel de la guarda que está esperando a que tosa un poco, tropiece con mis propios tobillos u olvide las llaves en la guantera del coche para descender en vuelo raso a salvarme.
Tengo un espíritu protector acechándome en cada esquina. Mi buena estrella tiene nombre de mujer.
Hekura. Tata-Mallku. Pachamama. Un Virgilio a mi medida.
Ella unge mi pecho y lava mis pies. Lame mis heridas sin mirarlas porque ya las sabe profundas. Desuella su piel de loba si ve que necesito calor, y cuenta con los dedos las horas que faltan hasta que me salga otra cana. Cuando tiemblo de frío, ella agarra mis manos; cuando es de miedo me acuna contra su pecho. He tenido suerte con el ángel de la guarda que me ha correspondido, aunque sus mejillas se enciendan cuando nos quedemos solos, o precisamente por eso.
Por todos los dones. Y como le he dicho que no tenía música, me ha cantado todo lo que pueden ver en la columna de la derecha.
Mis yos interiores se han conciliado para darme la razón. Para refrendarme en este destino. Para recordarme incesamente todo el día de hoy aquel verso de es la puerta la que escoge, no el hombre...
