Me cuentan que te has vuelto a accidentar -con honra: fue en un barco- y que ni por esas piensas guardar cama; me cuentan que ya sólo sudas en la cama y no tanto como quisieras.
Me han dicho que se te ha afinado un poco la voz merced a un misterioso oráculo, que ya no buscas excusas en los cajones y que descansas de domingo a domingo.
Me soplan que tu vida es puro viaje; que echas en falta un algo de rutina, que tu amor ya nadie lo cocina, y que quisieras tener la voz más aguardentosa.
Me dicen que rehúsas a la muerte. Que sueñas hipocampos y veleros y que la suerte te ha dado un saldo de propina. Me dicen que estás marinero.
Y te llamo sólo para comprobarlo. Contigo van, capitán, mis versos.
