No sé exactamente
si hay una frontera buena de verdad
dentro de nosotros
capaz de brujulearnos
de advertirnos cuando cerca de esa frontera
empieza el no-nosotros
todo lo que no somos ni queremos ser
todo lo que ni siquiera está en nuestro destino
pero a lo que nos arrima una sed implacable.
No lo sé,
pero me parece,
que ni siquiera es un instinto,
ni siquiera una categoría de verdad
eso que siento si entre las yemas
agarro la punta
de un mechón de tu pelo.
Es otra cosa
Mejor.
Lo ha mentido el Mentiroso. 26.10.04
