Hay un momento que, en la punta de la lengua tenemos el dicho, la palabra, ese ingenioso refrán; a veces pasamos junto a una pared a medio derruir, en ese barrio que nos gusta tanto pero por el que no nos gusta pasar, y oímos un susurro saliendo de la grieta inferior; otras veces es la contemplación o del cielo abierto o del horizonte, y hay un pitido suave de rayo verde, de silbido, pero tampoco entendemos qué teníamos que entender; también hay veces que es sólo como el rozar de la seda en la seda, la respiración del moribundo, o ese ruido de las cosas sin movimiento.

Hay una hora de la tarde en que la llanura está por decir algo; nunca lo dice o tal vez lo dice infinitamente y no lo entendemos, o lo entendemos pero es intraducible como una música

Jorge Luis Borges, El Sur