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 Todas las llaves que usé en Granada abrían hacia el lado del quicio de la puerta, incluída la de ese patio que no conocía nadie. Todas, menos la de la puerta de la habitación donde dormías tú.  Por más que quiera volver al mar, descubro con estupor que no puedo. Ya no me recibe, ni hay júbilo, ni fiesta ni espuma derramada. Algo raro ocurre, diferente al sabor de la despedida, diferente al brillo lejano en el horizonte. Nada más sumergir los pies, ya sé que no me fui, que nunca me había ido.  Con algo de retraso, celebramos el 24 de Agosto, San Bartolomé. La noche que el diablo sale a cazar ángeles, añadía él, siempre que podía. En Buenos Aires nacía Jorge Luis Borges, pronto vendría el asombro ante la biblioteca paterna, el mundo que se acaba en el jardín de casa, los malevos y compadritos apenas unas cuadras más allá, el mundo enorme y por fin de ficción. Gracias, viejo.  ~~~~~~~~~~ Fotos en Flickr! Lo ha mentido el Mentiroso. 29.8.06
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