No dejes que te quiten lo poco que realmente es tuyo. Que no te despierte el extraño zumbido en los oidos de la melancolía, que no te falte lo necesario: tú, yo, las cosas comunes, la extraña sorpresa de encontrarme en la noche, un rastro de mi saliva sobre tu pecho.
2
Quiero que sea un cuento nuevo cada vez, que no llegue a tocar el polvo a esto que soy, que ya no fui ni seré, despertar en tu boca y dormirme entre tus piernas.
Quiero que quieras que quiero que quieras. Quiero andar descalzo como los animales.
3
No dejes que se te acabe el camino ni la compañía, no dejes que pase el tiempo otra vez por encima de ti, permítete ignorar algunas señales, incluso todas las señales mientras puedas tener un camino delante que se parezca lo más posible a una incertidumbre sin final.
4
Rellénese este apartado con todo lo accesorio.
5
No dejes que te quiten las pocas cosas que realmente son tuyas, las dos o tres (no pueden ser más, no deben ser más) que te valen solamente a ti, que no caben en ningún otro, que a veces te sobran a ti mismo pero que, si te faltan, te convierten en ese otro menos libre, más incompleto, menos cierto, más fuera de todo lugar.
No dejes que te pase, porque si te dejan sinanclado, sinamparo, solo incluso de ti, te quedará primero la rabia, primero comer tierra caliente, sacudírtela, despertar, preguntar si así está mejor, quitarte el polvo de los zapatos.
