¡Qué malas son, las malas noticias!

Vuelvo a casa andando, cruzo veinte minutos de ciudad con las malas noticias pegadas a la espalda, subidas a la chepa igual que un bicho molesto agarrado a mí con cinco pares de uñas finas como agujas. Cuando llego, de repente he vuelto a hace cuatro años, la casa en ruinas como la anterior (y esto no es una metáfora), la soledad de siglos, el olor a polvo, y unas circunstacias tan simétricas que me erizan el cuello.

Buscaba, además, algo para volver a escribir en este cuaderno, pensaba hacia dónde se podía dirigir esto toda vez que me había dejado de interesar, y ya casi lo alcanzaba... pero aquí me tienen, con la absurda sensación de que después de todo este tiempo no me he movido del sitio, estoy sobre las mismas huellas, bajo la misma lluvia, dentro de la misma tristeza.