lamentira

Izar

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 02 Feb 2009 18:53:00 +0000

Esta de la foto es Izar, la mejor y m�s cari�osa gata del mundo. Lleg� a casa hace 11 a�os, y cumpli� en m� eso que dicen que los gatos, cuando entran en una familia, eligen a su amo. En la foto se la ve haciendo una de sus ocupaciones favoritas: tumbarse en el rat�n, o sobre el teclado, o frente a la pantalla.

Siempre que hac�a las maletas (y he hecho muchas, muchas maletas en mi vida), Izar se colaba dentro y se me quedaba mirando, para impedir que me fuera o para pedirme que la llevara con ella. Ahora ya no est� conmigo, y se ha ido a esperarme al cielo de los gatos, donde se va a quedar esper�ndome para volver a arrullarse entre mis piernas cada noche.

Adi�s, Izar, adi�s.

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 31 Dec 2008 10:54:00 +0000

Feliz a�o a todos pese a todo.

* * *

Como todav�a quedan (nuevamente) irreductibles que siguen entrando aqu�, quiz� haga falta la explicaci�n de que este cuaderno vuelve a estar parado.

Volveremos. Con nuevo dise�o, fanfarria, alfombras rojas, clamor de trompetas ang�licas y catering para todos los visitantes. Entre tanto, ap�ntense al feed para evitar entrar todos los d�as.

Que el 2009 tenga menos zozobras.

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 06 Oct 2008 07:52:00 +0000

Os dias n�o se repetem

Naturalmente, a sua vida era feita de dias, e dos dias sabemos n�s que s�o iguais mas n�o se repetem, por isso n�o surpreende que em um desses, ao passar Fernando diante de um espelho, nele tivesse percebido, de relance, outra pessoa.

Cuaderno de Saramago, Sobre Fernando Pessoa

fronteras

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 01 Oct 2008 18:57:00 +0000

FRONTERAS

Fui la nube
y la lluvia
y el mar
y quiero ser la tarde
y la muralla
y t�.

Claribel Alegr�a

jw

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 01 Oct 2008 08:52:00 +0000

En este septiembre en blanco he le�do mucho, y por azar he encontrado a Jeanette Winterson, y aunque ley�ndola no me he reconciliado con la realidad, s� ha hecho m�s llevaderos los d�as de tormenta.

En una situaci�n parecida, le� otro libro con faros en el argumento que tambi�n me sac� violentamente de la tristeza.

Las dos novelas de Waterson que han caido en mis manos han sido La ni�a del faro y Pasi�n.

Es necesario que los le�is. Creedme, os estoy contando historias.

DMEP

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 01 Oct 2008 07:52:00 +0000

De mal en peor

Septiembre en blanco, gafas empa�adas, rugir de tripas, grito sofocado.
Me gusta sensaci�n de estar seguro en un lugar, de tener el mar a mano, de saber que el suelo bajo los pies no se va a mover. Pero me gustan tambi�n los l�mites, la atracci�n por el abismo, el v�rtigo de lo sucesivo. Quiz� si me quedara ah�, en un no-estar confortable entre los dos sitios no me pasar�an las cosas que me pasan, ser�a m�s due�o de mi destino, no tendr�a sensaci�n de telara�a plateada, de v�rtebra dislocada de jirafa, de ojo de elefante rodeado de arrugas.

Septiembre en blanco y qu� ser� lo siguiente.

Qu� malas

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 03 Sep 2008 22:01:00 +0000

�Qu� malas son, las malas noticias!

Vuelvo a casa andando, cruzo veinte minutos de ciudad con las malas noticias pegadas a la espalda, subidas a la chepa igual que un bicho molesto agarrado a m� con cinco pares de u�as finas como agujas. Cuando llego, de repente he vuelto a hace cuatro a�os, la casa en ruinas como la anterior (y esto no es una met�fora), la soledad de siglos, el olor a polvo, y unas circunstacias tan sim�tricas que me erizan el cuello.

Buscaba, adem�s, algo para volver a escribir en este cuaderno, pensaba hacia d�nde se pod�a dirigir esto toda vez que me hab�a dejado de interesar, y ya casi lo alcanzaba... pero aqu� me tienen, con la absurda sensaci�n de que despu�s de todo este tiempo no me he movido del sitio, estoy sobre las mismas huellas, bajo la misma lluvia, dentro de la misma tristeza.

perros y niebla

noreply@blogger.com (mentiroso) — Fri, 04 Jul 2008 07:45:00 +0000

echar palabras como perros / contar desde la niebla

Termino Deshoras con la sensaci�n de que me han robado algo, que el tiempo se ha hecho m�s denso y transcurre sin la suavidad que deber�a estos d�as de luz de verano. Trato de saber qu� es, qu� me falta, miro en los bolsillos, en los pliegues de la s�bana, sacudo las p�ginas con rabia de ni�o abandonado, y sin embargo s� que hay algo reemplaz�ndolo, algo m�s nuevo pero viejo, algo desconocido pero �ntimo, algo que no era yo pero que ya soy yo.

-
I wish I knew how it would feel to be free
I wish I could break all the chains holding me (+)

Nina Simone

noreply@blogger.com (mentiroso) — Fri, 09 May 2008 23:49:00 +0000

en el espacio de sus ocho letras, cabe un tequiero que no es como el resto de tequieros que te haya dicho o que te hayan dicho, es m�s ef�mero, quebradizo, vol�til que todos los anteriores, porque esos ya est�n en tu memoria y conservan un c�digo de barras que te devuelve el olor de entonces, el color de aquel d�a, el sabor de lo inesperado; ni es como todos los que le seguir�n porque esos son promesa, esperanza, v�rtigo, inquietud.

Es el tequiero de esta noche. El de tequieroat�, ahora.

grrr

noreply@blogger.com (mentiroso) — Fri, 09 May 2008 23:25:00 +0000

- No s� hacer eso.
- Querr�s decir que no quieres.
- Ni s�, ni quiero.
- Entonces, qu� sabes hacer.
- �Quieres que te descosa un rasg�n de cielo negro, con sus estrellas, sus cometas y su astronauta desorientado?
- No, quiero que hagas lo que te he pedido.
- �No prefieres que me invente un sue�o para ti? Uno bonito, que termine de verdad, que no te despiertes en lo mejor y puedas disfrutar hasta el final.

Negu� con la cabeza.

- Me da verg�enza.
- Pues no lo hagas.

Y, a pesar de que est�bamos solos en la habitaci�n, mir� a un lado y a otro, se acerc� a mi o�do y emiti� un suave y casi imperceptible gru�ido.

lmdv

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 14 Apr 2008 10:22:00 +0000

"�Oh ellos, los erguidos, no saben c�mo est� entretejida la muerte en sus ojos y en sus rostros, se niegan a saberlo, quieren solamente seguir jugando el juego de sus atractivos y de su complicaci�n rec�proca, el juego de su preparaci�n al beso, con los ojos loca y amablemente fijos en los ojos, y no saben que todo yacer para el amor es siempre tambi�n un yacer para la muerte!"

Hermann Broch, "La muerte de Virgilio"

fuego

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 07 Apr 2008 16:16:00 +0000

No eches m�s fuego sobre el fuego sagrado

Salgo del letargo bloggero por culpa de una an�cdota casi nimia, pero que afecta a un s�mbolo poderoso: el apagado de la llama ol�mpica a su paso por Par�s.

Es de sobra sabido el car�cter sagrado de este fuego, incluso para un no creyente como yo: los Juegos eran �poca de tregua entre las polis griegas, la llama que ard�a durante los mismos -s�mbolo a la vez del viaje de Prometeo- garantizaba que hab�a un periodo donde todos pod�an encontrarse como iguales,(el dato no es trivial) desnudos sobre la arena.

El s�mbolo es m�s potente cuanto m�s ha trascendido al paso del tiempo y m�s universal es a lo que alude. La llama sagrada no es de Pek�n, es el ideal de los pueblos primitivos por un estado -corto, inseguro, casi ficticio- de igualdad entre los hombres: la idea pormeteica de alcanzar el fuego, de recuperarlo para que la humanidad entera lo pueda tener.

pericles

noreply@blogger.com (mentiroso) — Tue, 04 Mar 2008 11:33:00 +0000

He pronunciado tambi�n yo en este discurso, seg�n la costumbre, cuanto era conveniente, y los ahora enterrados han recibido ya de hecho en parte sus honras; a su vez la ciudad va a criar a expensas p�blicas a sus hijos hasta la juventud, ofreciendo una �til corona a �stos y a los supervivientes de estos combates. Pues es entre quienes disponen de premios mayores a la virtud donde se dan ciudadanos m�s nobles. Y ahora, despu�s de haber concluido los lamentos f�nebres, cada cual en honor de los suyos, m�rchense

Final del Discurso f�nebre de Pericles, pronunciado para los ca�dos en la guerra del Peloponeso.

no

noreply@blogger.com (mentiroso) — Tue, 26 Feb 2008 01:11:00 +0000

Paris at night

Tres f�sforos de uno en uno encendidos en la noche
El primero para ver tu rostro todo
El segundo para ver tus ojos
El �ltimo para ver tu boca
Y la completa oscuridad para recordarme todo eso
Al estrecharte en mis brazos.

Jacques Pr�vert

joseph

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 13 Feb 2008 09:19:00 +0000

Kenneth Josephson

Ludi

noreply@blogger.com (mentiroso) — Wed, 13 Feb 2008 09:11:00 +0000

"Las cartas y los dados son los libros y los huesos del diablo."

Refr�n popular ingl�s

vuelta

noreply@blogger.com (mentiroso) — Tue, 12 Feb 2008 09:12:00 +0000

No s� si es de plena felicidad o de ruina, algo me aleja del papel (por extensi�n, tambi�n de la pantalla). Ahora s�lo leo, con avidez, con sed de siglos. Es extra�o, porque cambi� de ocupaci�n, y ahora me dedico a hacer historias, a escribir lo que otros van a decir, y pareciera que tendr�a que necesitar menos leer otras historias y m�s buscar las m�as propias.

Puede que no tenga dentro tanto que contar, y haya estado equivocado todo este tiempo. O puede que las historias que se tengan que contar sean las de los otros. O puede incluso que se tenga que contar sea todo lo que llevan los otros y que uno puede relacionar �ntimamente. La cuesti�n verdadera es si se deben contar cosas, si hace falta contar, si eso ayuda o enturbia m�s la realidad. No estoy seguro.

Si parcelo la realidad, se vuelve m�s n�tida, pero no mejor.

�ltimamente intento hurgar entre las palabras, escarbando como una animal la tierra, para sacar todo lo que sobre, para quedarme �nicamente con lo necesario (no es necesario contar nada), pero no s� si es por plena felicidad o por ruina, no s� si quiero o tengo que hacerlo, no s� si deber�a hacerlo o quedarme callado, m�s callado, tan callado que no haga ruido al respirar.

Quiz� deber�a contar otras cosas o, al menos, no hablar de la felicidad y la ruina.

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 14 Jan 2008 08:54:00 +0000

Yo lo noto: c�mo me voy volviendo
menos cierto, confuso,
disolvi�ndome en el aire
cotidiano, burdo
jir�n de m�, deshilachado
y roto por los pu�os
Yo comprendo: he vivido
un a�o m�s, y eso es muy duro.
�Mover el coraz�n todos los d�as
casi cien veces por minuto!

Para vivir un a�o es necesario
morirse muchas veces mucho

Cumplea�os, �ngel Gonz�lez

Se ha muerto, ya lo sabr�n todos a esta hora, el poeta �ngel Gonz�lez, y de repente todo es m�s feo, m�s gris, m�s tr�gico. Se muere �ngel Gonz�lez y ah� se va otro pedacito de lo que soy que se va, se va y ya no vuelve.

Me arrepiento de tanta in�til queja,
de tanta
tentaci�n improcedente.
Son las reglas del juego inapelables
y justifican toda, cualquier p�rdida.
Ahora
s�lo lo inesperado o lo imposible
podr�a hacerme llorar:

una resurrecci�n, ninguna muerte.

Ep�logo, �ngel Gonz�lez

coro

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 17 Dec 2007 09:03:00 +0000

El coro de quejas de Helsinki

"Nunca te har�s rico trabajando
y el amor no dura para siempre (...)
Suecia nos gana siempre en hockey y Eurovisi�n
La Navidad llega cada a�o m�s pronto
�Por qu� todo me sucede a m�?
Los empleos se van a China
y la l�nea 3 huele a pis
�No es justo!
�Por qu� el cable del aspirador es tan corto?
-igual que el verano-
Mis sue�os son aburridos (...)
A los gilipollas les va demasiado bien en la vida (...)
�Por qu� todo me pasa a m�?
�No es justo!"

�mulo del de Birmingham, en Helsinki se constituy� el Coro de Quejas; me parece una idea tan genial, que cualquier cosa que a�ada sobra, as� que v�anlo.

no contar�

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 17 Dec 2007 08:52:00 +0000

No contar�

No contar� las cosas como han sido ni como son. Empezar� mi relato por las cosas tal y como van a ocurrir, tal y como intuyo o recuerdo que van a ser. Primero vendr� el hambre de siglos, luego el sabor de tierra en la boca, puede que la sangre inyectada en los ojos, un velo rojo que lo te�ir� todo. Entonces, cuando se disuelva mi materia, comenzar� a contar mi historia. Ya casi estoy preparado.

hmqec

noreply@blogger.com (mentiroso) — Mon, 17 Dec 2007 08:49:00 +0000

Hoy me quedo en casa
lo de fuera no me interesa
ya saldr� a dar una vuelta otro d�a que no llueva
�Cu�ntas flores para un ramo?
�Cu�ntos versos para un poema?

Las nubes de tu pelo, Fito & los Fitipaldis

clave

noreply@blogger.com (mentiroso) — Thu, 15 Nov 2007 17:20:00 +0000

Tras una sesi�n de cuentos, la clave

Dijo - Me parec�a que me lo estabas diciendo s�lo a m�.

Ese sea quiz� el truco: tratar al p�blico como si estuvieras s�lo en la habitaci�n con cada uno de ellos. O hacerles sentir eso, de otra manera. Sin m�s artificio que la palabra.

incesto

noreply@blogger.com (mentiroso) — Thu, 15 Nov 2007 15:27:00 +0000

"En un pueblecito de la regi�n francesa de Gard, una madre de cuatro hijos, de 38 a�os de edad, se suicid� recientemente en su domicilio, inmol�ndose en una hoguera. P�dicamente, la justicia ha ocultado su nombre ampar�ndose en las iniciales J. V. La se�ora J. V., propietaria de un peque�o comercio, parece ser que afrontaba dificultades econ�micas. Pero en el coraz�n del suceso tr�gico se han descubierto otras razones determinantes: el marido de la se�ora J. V., d�as pasados, fue encarcelado por incesto. De repente, lo que en otras ocasiones ha pasado a la historia como un drama trivial, ha despertado muchas conciencias de este pa�s ante la conspiraci�n del silencio -que a�n avala al pecado sexual intrafamiliar"

Esc�ndalo en Francia ante la frecuencia de los incestos (Art�culo de 1978)

libre

noreply@blogger.com (mentiroso) — Thu, 25 Oct 2007 13:58:00 +0000

"He sido libre durante tantos a�os y con tanta intensidad, que ahora no me importa entregarme, quiero entregarme a otra voluntad, deseo entregarme a otro destino, as� que no tengas miedo de hacer de m� el objeto de tu capricho."

Libro de la Honda Pena (Cap�tulo de los Reproches). An�nimo

elsoldelos

noreply@blogger.com (mentiroso) — Tue, 23 Oct 2007 09:20:00 +0000

"Para romper el silencio y la inmovilidad, ella solt� el picaporte. Ese simple gesto bast� para sacar a Luciano de su espera. En el rostro de la mujer ley� que ella estaba all�, que no ten�a miedo, que pod�a hacer con ella lo que deseara. �l entr� con paso leve, como si no quisiera dejar ning�n olor en el aire.

Un hombre sucio y cubierto de polvo entraba en casa de los Biscotti, a la hora en que los lagartos sue�an con ser peces y las piedras no pueden reproch�rselo."

Laurent Gaud�, El sol de los Scorta